Пять минут до утра. В тишине февраля
Вдруг закапает с крыш перезвоном весенним.
Тростью пробуя лед, край шарфа теребя
Март предъявит права на своё возвращенье.
Сердце рвется с цепи, раз за разом – не в такт,
Солнце манит тоской по жасминовым далям.
Просыпаясь, ты слышишь: молчат провода
В самом серой из стран, в самой скромной из спален.
Кухня – метр на три, электрический свет.
И опять натощак - не одна - сигарета.
Нам с тобой не войти ни в Коран, ни в Завет.
Со стены хмурит брови бессмертная Грета.
Март. Раскисшая грязь. Опустевший перрон.
Что-то сильно не так в королевстве не-Датском.
Ты уверена, ангел мой, это не сон?
Не кошмар, что ужом зацепился за лацкан?
Дай мне руку - сейчас, до прихода весны,
До того, как прицельно сорвутся вагоны.
Книги пишут другие; а живем по ним мы
В самой странной из саг, в самой скучной из хроник.
Ветер треплет волнистую прядь у виска,
Ад так тянет сменить на подобие рая.
Только нам ли волшебств от чужого станка?
Я. Ты. Хватит на чудо… ведь хватит, родная?..
(c) Gala